dealin' with the devil

É um blues muito bem escrito essa ilusão a que nos impuseram chamar realidade. Se o real é palpável, acerta em cheio quem imaginá-lo um balcão vazio de uma espelunca qualquer que vai fechando - exigindo nas entrelinhas, entre um copo e outro, que você desista. O incômodo que é a realidade (e toda a sua má-vontade intrínseca) ficam pelo caminho num verso que sugere, sem explicitar, que sua única saída tem que ser um outro gole. Há nisso tudo que te empurram pela goela um tom amargo, do qual a guitarra acaba absorvendo a parte mais trágica - e a voz, vacilante, representa sem qualquer orgulho, mas com toda emoção, o belo por trás daquilo. A mesma emoção que sobreexiste a você, à sua dor, à tristeza que te acompanha: porque a realidade (e todos que estupidamente lá: dentro dela) não se importa contigo, não tem pra você nem mesmo o resto de tempo, nem o interesse falso.

Quando isso fica claro, quando o peso do copo é tão e qual o peso do corpo, muito além do peso do espírito (que se arrasta), é nesse exato e efêmero momento que as notas entram pela sua pele e o que aos outros é "apenas" música e aplausos, se transforma em seu reflexo mais tosco, mais reles, mais insignificante. De um modo tão sentido, e por isso mesmo, de certa forma tão poderoso e inevitável que o que resulta dessa morte/vida é uma Farsa coberta da razão podre dos bêbados - a "compreensão dos vapores". E, então, volta a ser música, volta a ser o grito pleno e dissonância; pela dor de antes, pela tristeza (que agora é apenas agouro), pelo compromisso com a existência - por continuar, semi-morto, a espalhar um tipo qualquer de testemunho; que uns poucos compreenderão.