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gravado em 1959, em duas sessões distintas, entre março e abril, no estúdio da Columbia Records, em Nova York.
Julian "Cannonball" Adderley no sax alto, Paul Chambers no contra-baixo, James Cobb na bateria, Bill Evans e Wynton Kelly ao piano, John Coltrane no sax tenor e Miles Davis no trompete.
cinco faixas: "So What", "Freddie Freeloader" e "Blue in Green" no lado A; "All Blues" e "Flamenco Sketches" no lado B.
entre eu e meus comparsas há muitas diferenças. nos cruzamos em muitos pontos, mas num outro cenário é pouco provável que nos tornássemos grandes amigos.
"Kind of Blue" é nosso denominador comum.
isso resume e relativiza tudo o que sobra e importa pouco.
]]>nos outros prédios, muito mais altos do que o mirrado Stella Luiza, algumas janelas acesas. poucas. as torres parecem enfeites de Natal com defeito. aqui e ali se notam sombras e reflexos de uma televisão ou um computador ligados. enquanto olhava, não vi pessoas.
a rua (e suas travessas) estão silenciosas. na medida do possível. ainda resquício do ano novo. é uma cidade ainda acordando pra loucura que lhe significa.
não vejo pessoas mas as adivinho resultados de tudo o que lhes faz (e fez) rir e chorar, ao longo da vida. exatamente como eu. ainda há pouco chorando ao lembrar de uma das minhas histórias revivi a sensação que me acompanhou durante muitos meses após o acontecido; me sentia a pessoa mais triste do planeta, único ser humano a carregar sobre os ombros toda a dor da vida. tive que rir da minha ingênua pretensão.
I'll tell you all my secrets, but I lie about my past.
São Paulo é um lugar especial pra quem deseja seus horizontes ampliados, suas ilusões rasgadas, seus delírios concretizados. é um lugar duro e rude. não te convida, não te afaga.
(às quatro e quinze da manhã, pessoas que acordaram muito tempo antes estão zumbis nos ônibus que sobem -- um atrás do outro -- esta mesma rua. em qualquer dia. sob qualquer condição essas pessoas têm que estar onde quer que seja antes de eu mesmo pensar em me levantar.
)
é óbvio, hoje:
nunca fui nem serei diferente de quem está acordado, na torre ao lado, assistindo à televisão, a um filme, vendo pornografia na internet, chorando. há o mesmo em todos, algo que nos identifica, que nos torna parte de uma mesma história sarcástica e irônica.
(pense em quem mora na Vila Sossego e a ironia, não só da cidade, te dá um tapa.
)
ano que começa com apenas uma opção: EPIC.
por enquanto,
let me fall out of the window with confetti in my hair
deal out Jacks or Better on a blanket by the stairs
I'll tell you all my secrets, but I lie about my past
and send off to bed for evermore
a quem já cantou essa canção comigo, bêbados pelas ruas de uma cidade qualquer; a quem já ouviu essa canção comigo numa noite qualquer; a quem amaldiçoou a vida comigo ouvindo essa canção; àqueles em quem tropeçarei, ao longo da vida, ao som dessa canção: happy fucking new year.
]]>dia desses, el_rey comandou a playlist e criou a IMPOP LIST GALORE TOP 2009 pt 1: the BERÊ'S CHOICE.
hoje, no más, foi minha chance e está lá IMPOP LIST GALORE TOP 2009 pt 2: ÁLDUR TOP NINE
recomendo VIVAMENTE a visita. ressaltando que para seu benefício e alegria extrema ainda faltam as listas de RENNER e mano Brigatti, o americano. EM APARECENDO, aqui serão linkadas.
2009 escorre pelos meus dedos, embalado a boa música.
]]>
é só parar a compreensão por alguns segundos. você vai até a pasta, escolhe qualquer um dos discos, põe pra tocar e de repente a música preenche os espaços vazios da imensidão que você tem -- como eu tenho -- dentro da sua cabeça.
vasculhar e fazer o amálgama de captações dos sons que estão no mundo, disponíveis, impercebidos, que se reformulam, se decompõem, são misturados e transformados: música ambient é música metamórfica. transubstância e que tem a gentileza de, quando pode, ser música-silêncio; e sim.
é caos. é som de chuva e trovões. memórias de um carnaval. é estar na vida; é saber se emocionar com o fato, com o fado, com o belo. (pingo de chuva caindo em chão seco. nesse momento.)
música de sentir cheiro é o que você vai encontrar.
tiago casagrande, dinossauro vivo, bereteante, réptil de cordas impossíveis, comparsa, foi convidado para produzir a trilha sonora do curta "Arranco", meio-apresentado no Festival de Cinema de Porto Alegre neste 2009; com data de estréia pra virada do mês, em dezembro próximo.
esse disco, "arranco", que tece fios de barulhos coesos, é o resultado. e resulta que durante mais de uma hora estive absorvido e tranquilizado, encantado com a sutileza da música do all your gardening needs. (o lançamento do álbum vem depois.)
o rio súbito que invade a imensidão do deserto depois da chuva que cai destruidora -- وادي -- e desaparece tão inesperado quanto as senhoras repetem repetem repetem.
faixa a faixa são e não são.
é um lindo disco.
]]>Imagine que um lado afirma que, sim, o tom do blog é preconceituoso, porque "a classe média é o novo preto" -- são as exatas palavras --, já que ela, a classe, sofre essa (inadequada, segundo compreendi) personificação de certo tipo de comportamento dito "da classe média", que não necessariamente pertence ao grupo social em questão, mas que lhe é impingido por pessoas preconceituosas.
Imagine que o outro lado contesta a afirmação do primeiro dizendo que, na verdade, não se trata de preconceito, uma vez que os textos do blog são escritos por representantes da própria classe média e, portanto, o que existe é auto-crítica, cujo veículo é o humor. Uma atitude louvável, a auto-crítica, que permite uma percepção da situação a partir de dentro, ressaltando pontos negativos na própria experiência. Expediente que pode desembocar numa reflexão saudável sobre os problemas e, talvez, na bem-vinda mudança. Em outras palavras, a auto-crítica como estopim de uma crise -- e a crise sendo, ela mesma, o estopim de revoluções comportamentais.
Agora imagine que o primeiro lado não dá o braço a torcer e não arreda pé de sua posição. Insiste que, na verdade, o blog é preconceituoso e hipócrita porque os autores não "admitem" que fazem parte da classe média em momento algum durante suas postagens. Criticam os comportamentos se imiscuindo de qualquer "responsabilidade" sobre os fatos -- ou seja, não embalam o Mateus que pariram.
O que o primeiro lado parece não ter compreendido é que nosso mundo é um mundo profundamente segregado. Um mundo onde os indivíduos de "tipos" diferentes caminham por estradas que raramente se cruzam. Uns não se dão a saber dos outros -- que literalmente são tratados como "os outros", um grupo (ou vários grupos) distintos de mim, externos à minha existência, irrelevantes dentro dos aspectos que compõem minha vida.
A isso chamamos classes sociais (e vários apêndices podem vir junto: economia, espaço, política, etc.). Vivemos numa sociedade de classes: dividida, desunida; alheios uns aos outros.
O Brasil, como poucos países do mundo, é um exemplo do que de pior essa sociedade de classes pode criar. Há, por aqui, uma pequena parcela da população que vai muito bem, obrigado (em diversos aspectos, mas especialmente no acesso àquilo que a vida pode oferecer de melhor), e uma maioria esmagadora de pessoas que experimentam uma existência repleta de privações, muito em função do lugar que ocupam na nossa pirâmide social. Dentro da pequena parcela de pessoas que podem, que têm acesso, está a classe média -- bem na rabeira, se equilibrando no orçamento apertado de fim de mês, que, ainda assim, permite algum luxo nessa vida severina.
É pirueta pra cavar o ganha-pão Que a gente vai cavando só de birra, só de sarro E a gente vai fumando que, também, sem um cigarro Ninguém segura esse rojão ("Meu caro amigo")
Pois bem.
Imagine que a classe média, representada pelos posts do tal blog, por quem os escreve, por mim, por você, vivemos nessa ilha de prosperidade. Vivemos nessa ilha de prosperidade e, segundo as pesquisas mais recentes, somos quem, de fato, têm acesso à internet no conforto de nossos lares. Os "internautas" somos ainda um grupo restrito aqui no Brasil. Ainda é muito caro ter um computador, pagar um serviço de conexão, comprar uma mesa e uma cadeira confortáveis, ter um estoque (digno) de cervejas na geladeira se, como a maioria (não nos esqueçamos), precisamos sobreviver com salários miseráveis (obviamente, quando há salário) nessa carestia eterna.
Temos então essa ilha. Nessa ilha convivemos com outra classe social: a classe rica. Os ricos "na batata" -- com a licença da paráfrase -- que nasceram ricos, estão ricos, morrerão ricos. Pessoas pra quem o carro do ano, a roupa da moda, o último aparelhinho mágico do Steve Jobs, não são "sonhos de consumo", mas uma realidade tão corriqueira que, a bem da verdade, não significam tanto. Para a classe média, no entanto, ali na bordinha da ilha, ter todas essas coisas -- poder desfilar com o iPod no ouvido, dentro do carro zero quilômetro, vestindo uma marca qualquer -- são muito significativas. E mais. São indicativos de que este indivíduo se trata de alguém muito bem sucedido, fora do comum, não-ordinário. É visto com inveja e desdém pelos pares que não conquistaram (ainda!) seu lugar ao sol -- e que pra isso, insistem no método "cidadão de bem".
Circundando essa ilha, temos, por definição, o mar. Mas não se trata de um mar qualquer. É um mar de merda. Uma imensa extensão de agruras liquefeitas. Um oceano de miséria, carência, esquecimento. Criado pela ilha e, ao mesmo tempo, criador da ilha -- numa relação perniciosa para o lado frágil da corda, já diria o outro.
Nesse mar, nesse terceiro espaço, vive a maioria. Vivem as pessoas que a classe média insiste em temer: a classe pobre. "O Outro". O demônio dentro do armário, que cutuca a bunda da classe média com seu tridente todas as manhãs, pra lembrar que "sem trabalho duro, não se chega a lugar nenhum". Ou pior, chega: à classe pobre. E isso é inadmissível.
Tanto a classe rica quanto a classe pobre, no entanto, não prestam muita atenção à classe média. Para os ricos, não passamos de arremedos, tiros que saem constantemente pela culatra, tentativas mal-sucedidas, fonte inesgotável de vergonha alheia. Para os pobres, somos os caras que tacam fogo em mendigo, que fecham as janelas (blindadas, depois de três meses de economia) ao entrar numa "área perigosa" (normalmente um bairro pobre) -- e querem mais é que a gente se exploda. Nós é que ficamos queimando a mufa com ambos -- admirados com os primeiros, observando de soslaio os segundos.
Os ricos e os pobres têm suas próprias lógicas, suas próprias territorialidades no espaço. Isso fica muito claro dentro do espaço urbano -- onde há que se conviver com todos os tipos. Infelizmente, dizem alguns. Há bairros ricos e há bairros pobres. Há eventos de ricos e há eventos de pobres. Há baladas de ricos e há baladas de pobres. No ambiente virtual, isso se repete. O que eu, excelso representante da classe média, faço na internet é diferente do que uma pessoa rica vai fazer ou do que outra, pobre, vai fazer (lá na lan house).
Mas há os momentos em que o mar de merda avança sobre a ilha. E todos fogem -- quase sempre. Exemplos: 1) Não há o que chamam de "orkutização" de mídias sociais? As pessoas esvaziando espaços virtuais quando "o outro" invade domínios pouco consolidados com essas "conversas de pobre", "esses erros de português", "esse comportamento chulo", "esse computador das Casas Bahia", etc. 2) Não há o medo eterno da classe média (e dos ricos, também, por que não?) com relação à violência, ao que foi conquistado "com tanto suor", que pode a qualquer momento ser roubado por essa massa ignara e suja? E tome vidro blindado, grades, muros, guaritas, armas, polícia pra quem precisa com sua "violência preventiva". 3) Não há aquele momento na festa de formatura ou de casamento em que todos dançam "rebolando até o chão" quando toca um funk carioca -- produto egresso dos morros, das favelas, do populacho, "som de preto"; mas que na hora "de se soltar", serve? Quando o mar avança, as classes na ilha chiam (menos enquanto dura a festa). Quando permanece mar: permanece longe, distante, incógnito -- bom.
Fica ali a classe média espremida entre o que pretende ser e o que despreza. Nessa ilha criada pela nossa sociedade espacial, economica e socialmente segregada.
Confusa, perdida, embasbacada, alienada, massa: é para o centro da ilha, a morada dos ricos, que a classe média olha. Acaba que se esquece do mar. E se acostuma a achar que todos vivem como si ou como os ricos (se for alguém "que mereça"). Quando, na verdade, a maioria está no mar -- levando uma vida do cão, à sua maneira. Aqui peca quem não acredita na auto-crítica, pois considera que todos são como si, que tem as mesmas inquietações e as mesmas preocupações -- que outras classes além da classe média escreveriam um blog rindo da classe média. Não, não escreveriam.
Tudo isso pra dizer que, provavelmente, a segunda parte está correta na sua contestação. Fica patente, se você analisa a realidade social do Brasil, que os autores do blog muito provavelmente são representantes da mesma classe média que criticam através do humor. É, portanto, uma auto-crítica, como ensinou a segunda parte, e não "preconceito contra a classe média". Considerar essa possibilidade é não compreender o país em que vive. Me parece muito pouco provável que um rapaz vá gastar seus reais de tempo na lan house pra ficar escrevendo textos sobre a classe média -- esse monstrengo que ele "desentende", que não lhe diz nada, que é apenas o carro com os vidros fechados ou a senhora que segura a bolsa na frente do corpo quando ele passa.
A classe média rindo de si é o melhor que essa história toda tem: entendendo sua ignorância em relação ao que lhe cerca, entendendo seus antolhos, estes sim, perigososamente preconceituosos.
___
Nomes e links não citados de propósito. São pessoas conhecidas e foi uma "discussão" largamente acompanhada, e este não se trata de um post sobre essas pessoas.
]]>um vira-lata da melhor estirpe, que destruía todas as latas de lixo pelo caminho, com o olhar carente e o charme típico dos cachorros que entendem a vida fora do mundo irreal de pedigrees e salões de beleza.
o João foi meu único amigo durante os anos sem-fim da minha adolescência, desde a chegada nesta cidade até o momento em que a vida ganhou alternativas e eu sai de casa, pra estudar e/ou trabalhar.
ainda assim, mesmo mais distante, era ele que me esperava, sempre com a maior festa do mundo, toda vez que eu abria o portão da rua ou quando acordava de manhã cedo, bêbado de experiências, álcool, alegrias ou saudades.
sempre que a solidão voltava (porque preso eternamente a este buraco de mundo), ele se chegava, sentava do meu lado e infinitas vezes soube me consolar -- exigindo carinhos. à maneira dos cachorros. que confiam plenamente na capacidade de ajuda de um bom afago.
foi o melhor cachorro que alguém pode ter. sabia como ninguém me mandar à merda, com uma bufada. "chega de carinho, você já tá melhor."
os orelhas baixas toda vez que ouvia a palavra "banho". ele mesmo pegava meu chinelo quando ouvia a palavra "passeio". "não", "sim" e "vamos dormir" também estavam em seu vocabulário -- que era, no fim das contas, bem extenso pra um cachorro. eram boas as conversas. sempre foi muito melhor contar tudo a ele do que às paredes, imovíveis.
vou sentir tanta saudade.
hoje esse meu grande amigo perdeu a batalha que travava há anos contra o câncer que lhe devorava o corpo. morreu virgem, sem nunca ter conhecido uma cachorra, porque essa maldita doença começou seu percurso funesto pelo escroto -- e ele foi castrado ainda jovem. morreu quase não podendo mais respirar, por culpa dos três tumores que lhe preenchiam os pulmões.
ironia macabra do destino. numa casa com três fumantes, é o cachorro que morre de câncer pulmonar.
foi levado pelo veterinário para ser sacrificado. (a decisão mais difícil que já tomei na minha vida.)
eu ajudei a carregá-lo até o carro do médico. e minha mão não alcançou seu focinho para um último carinho. em nenhum momento seus olhos se desgrudaram do meu. ele não entendia nada. e essa maldita imagem nunca mais vai me deixar.
João foi o melhor cachorro que alguém pode ter. sua companhia vai fazer muita falta. dormíamos juntos, no mesmo quarto. há treze anos. e hoje não vou ter mais meu amigo comigo.
meu cachorro. meu melhor amigo. minha salvação nos anos escuros. meu companheiro. morto.
quanta tristeza.
saudades eternas, meu querido João.
Lia-se na notícia que o zoológico da Faixa de Gaza viu-se obrigado a pintar um casal de burros como se eles fossem zebras porque as crianças de Gaza queriam ver uma zebra de perto -- e porque seria caro demais trazer um animal verdadeiro pelos túneis que ligam esta região ao Egito.
Um dos meus grandes professores, um dos meus verdadeiros mestres, me ensinou uma vez que compreender o mundo passa por procurar entender a situação do outro, tentar mimetizar o que acontece ali -- e buscar uma tal "experiência compreendedora" que permita uma tentativa de analisar holisticamente o mundo (mesmo que dentro de um recorte analítico, porque não se pode fugir disso), foi o que ele disse.
Olhando o burro pintado de zebra, tentando enxergar o mundo que está ali, disponível ao dono do zoológico, por exemplo, que não vê outra alternativa a não ser pintar o burro, na intenção de ver o sorriso da criança, vislumbro o que de pior conseguimos criar, depois de tantos milênios de erros, como seres humanos. É essa síntese macabra, suja, esfregada na nossa cara, do quão injusta e perversa a humanidade pode ser.
Se eu dissesse apenas "há crianças na Faixa de Gaza", minha vida inteira não daria conta de lidar com todas as pertubações que isso me causa. Há crianças em Gaza e elas viram da janela de suas casas homens sendo mortos, homens matando, tanques e tiros e bombas e fogo e dor. São crianças perdidas, no meio do fogo cruzado de uma luta que as desumaniza antes que elas tenham condições de se enxergarem como humanas -- herdeiras de toda tradição humanística que nos diferencia de uma besta qualquer. Essas crianças na Faixa de Gaza simplesmente não têm chance alguma contra o mundo, nascem perdedoras.
E, no entanto, veem uma figura no livro escolar de uma zebra e olham para os pais pedindo para ver uma, andando e pastando, como as veem em suas imaginações. Porque, apesar de tudo, e isso é maior do que qualquer dor no mundo, apesar de tudo, mesmo em Gaza, essas crianças ainda são crianças. Essas crianças olham para a figura de uma zebra correndo pela savana africana e, no mesmo instante, ali num qualquer bairro de uma Gaza destroçada, uma zebra, a savana, três ou quatro pássaros, um elefante, outras pessoas, com suas roupas coloridas e suas peles escuras explodem no ar, aparecem e correm, gritam, fazem barulho, batem os dentes, mexem os rabos, estão por ali, cheiram, é possível tocá-las.
Mas,
Antes que a próxima bomba exploda. Antes que o Estado de Israel resolva destruir sua escola. Antes que sua mãe morra por usar um véu. Antes que seu pai, confundido, se exploda numa praça de uma cidade israelense qualquer.
Ainda assim, destituída de toda humanidade, esvaziada de suas possibilidades de criança, oca, ainda assim, o que vemos ali é uma criança.
Em Gaza não tem uma zebra. Em Gaza nunca existirá uma zebra. Perdeu-se toda e qualquer esperança de uma zebra, em Gaza. Então o dono do zoológico e os pais das crianças, numa noite quente qualquer, se encontram e decidem que o melhor para as crianças de Gaza é pintar um casal de burros; simular um casal de zebra, que a partir desse momento, deixa de ser um burro transformado em zebra e passa a simbolizar a agressão que vêm sofrendo todas as vidas que circulam, sombras, por Gaza.
Pequenas sombras -- desejando uma zebra, em todo o seu direito de criança que precisa ver a zebra do desenho abanando o rabo em frente a si. Apegadas a um fiapo de fantasia que ainda lhes é permitido, essas crianças são o símbolo do descaso do mundo diante de algo tão horrendo e sem tamanho em sua crueldade.
São crianças de Gaza que veem um casal de burros pintados de zebra e fantasiam. Elas sorriem. Veja a cara de absoluto assombro do menino de vermelho. A sombra-menino vendo a sombra-zebra fantasiando um mundo de savanas e cheiros, que ele nunca vai ver -- mas que foi, eu tenho a mais absoluta e perturbadora certeza de que foi, a melhor história que ele já contou para o avô.
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Tentar entender tudo isso e tentar passar essa minha perplexidade só aconteceu porque grandes amigos ouviram minhas pertubações e me ajudaram. Fica o agradecimento.
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Una llegenda africana intenta donar una explicació folklòrica a les ratlles d'aquest èquid:
Fa molt de temps, les zebres no tenien les ratlles blanques i negre que tenen avui en dia, sinó que eren totes blanques. Quan veien una zebra, alguns deien que es tractava d'un creuament entre un cavall de color blanc i un ase, o potser una mula. En aquell temps, la gent encara intentava domesticar els cavalls salvatges per poder cavalcar-los i lluir-los davant de tothom, car eren molt bells.
Les zebres rebien un altre nom perquè eren diferents dels cavalls i les mules. A diferència dels seus cosins, era molt difícil capturar i ensinistrar una zebra. Un dia, una zebra que encara era molt jove es perdé i, caminant, caminant, acabà dins un poblat. La gent començà a mirar-la i a xiuxiuejar, pensant en maneres de poder capturar-la.
La zebra s'espantà, i es donà compte del que li volien fer. Començà a córrer mentre la gent entrava a casa a buscar una xarxa per caçar-la. Corregué i corregué, fins que finalment li vingué una idea. Veié un pot de pintura negre i, sense pensar-s'ho dues vegades, el féu tombar; la pintura s'escampà per terra en moltes ratlles ondulades. La zebra s'hi rebolcà fins que les ratlles li quedaren pintades al cos, pensant que així quedaria lletja i la gent ja no la voldria capturar.
La gent del poble la trobà, i veié el que havia fet. Com que pensaven que ja no era bonica amb totes aquelles ratlles negres per sobre el pelatge, la deixaren anar. Aviat, totes les zebres començaren a fer el mateix perquè la gent no les molestés. Amb el pas del temps, ja no els calgué fer-ho, car començaren a néixer d'aquesta manera. Però ara les ratlles les feien belles.
]]>"[...] uma célebre resposta de Sarah Bernhardt quando uma jovem atriz comunicou, orgulhosa, não ter medo de errar: 'Não se aflija, querida, isso vem com o talento'".
Eu não diria apenas 'talento'. Diria 'talento para a vida'.
Enquanto eu fumava, recomeçou a pingar. Uma chuva bem-vinda. Há quem dissesse, uma chuva que atrapalhou o momento, as últimas tragadas. Não. As últimas tragadas, essas, antes do sono, sempre me levam a uma revisão do dia, um recontar de tudo o que houve e, quase sempre, à tentativa inútil - tanto quanto compreensível - de corrigir o que não saiu a contento. Mas nessas últimas tragadas, hoje, choveu. E eu me resignei. Brindei à chuva, ao mundo, à vida, aos amigos e aos pequenos erros.
Eu não seria quem sou se não tivesse aprendido a respeitar minhas falhas, se não soubesse que elas são a real expressão da minha (particular e intransferível) tentativa de vida - que não são poucas e não são inválidas.
Erro, portanto. E durmo com a chuva tamborilando em minha janela de madeira. Porque há vida.
]]>"Mas, Thiago, por que você fica ensinando sobre a África ao invés de falar sobre cangurus?"
E eu não vejo como alguém poderia estar mais certo sobre algo que absolutamente não compreende.
]]>Me assustou o fato de que vários desses alunos vieram a mim pedir ajuda com argumentos para a discussão proposta. Porque esses adolescentes não sabiam o que fazer com a obrigação de defender algo que lhes parece errado. Me perguntaram quais seriam as posições daqueles que concordam com essa política.
O público do debate, adolescentes das classes A e B, é bastante característico nas suas ideias, nos seus preconceitos -- são fileiras cerradas na crença de que a política de cotas lhes agride, lhes é prejudicial, lhes põem em situação desfavorável na competição a que são instados durante os anos de exame vestibular.
Muitos deles, certamente, repetem irrefletidamente argumentos absorvidos. Ao léu. Inadvertidamente.
Porque é preciso um malabarismo intelectual (que caracteriza certo grau de desonestidade histórica) para não perceber como o mínimo necessário as chamadas políticas afirmativas. O objetivo de tais políticas públicas não é outro senão uma tentativa ainda muito rasa de reparação de injustiças históricas, imensas, profundas, radicalmente incrustadas em nossa sociedade. Ainda hoje, cento e vinte e um anos depois da assinatura da Lei Áurea. Sobretudo hoje quando as diferenças abismais existentes entre as pessoas, baseadas na cor de suas peles, em suas origens, em suas crenças, tornam-se mais uma vez "naturais", "comuns". Se é que um dia deixam de sê-lo.
O comércio secular de escravos negros africanos é o maior responsável pela total desorganização de, pelo menos, dois continentes inteiros -- a América e a África --, em função de interesses externos a estes lugares. (Isso para que a discussão permaneça "em nossos quintais"; ignorando todos os outros eventos de seres humanos cativos, que abundam na História.) O continente africano talvez precise de muitos séculos ainda para encontrar um ponto de equilíbrio entre a herança maldita deixada por esta prática suportada pelos "países desenvolvidos" e as necessidades prementes do presente que se impõem. Enquanto não consegue, consome-me em conflitos sociais, étnicos, movidos por interesses de ordens econômica e/ou política que, séculos depois, ainda lhe são estrangeiros.
Na América, especialmente a parcela que por séculos dedica-se a servir como "armazém" de gentes e de mercadorias aos "países desenvolvidos" (está para nascer termos mais esvaziado de sentido), a constituição de uma elite local subjugada aos "primos nobres" fez-se à custa de muitas vidas negras (e índias, por igual), trazidas d'além-mar como escravas para fazer girar a roda-viva, faminta, da expansão do capital mercantil europeu. Roda-viva que nos obriga a uma posição subalterna no jogo político internacional; não muito diferente daquela que sempre ocupamos durante nossa curta história e comandada, a punhos de ferro, por representantes modernos daquela elite consumidora de vidas.
Esses jovens são meu quinhão dessa elite. Um quinhão cercado por muros altíssimos construídos por preconceitos e entendimentos equivocados mais antigos do que qualquer memória que tragam consigo. Entendimentos que mudaram de forma, mas não de essência. Privilégios garantidos em uma sociedade antiga, "segura", do ponto de vista de uns poucos, que se mantêm, se reproduzem e cada vez mais se enterram fundo no agir das pessoas.
É fato conhecido que o sistema de cotas adotado pelo governo brasileiro deve muito com relação à nossa realidade histórica -- posto que é uma cópia mal-ajambrada do sistema norte-americano. A situação brasileira cria casos como o meu, por exemplo: neto de italianos, espanhóis, índios e negros. Com a pele mais alva do que muito europeu "puro-sangue", mas "com um pé na senzala" -- como costuma pontuar minha mãe, fazendo graça. A determinação de cotas estritamente raciais em nosso caso fica comprometida pela presunção da auto-afirmação, segundo a qual não é possível a ninguém negar minha negritude, se eu achar por bem declará-la. Num país cuja população é composta principalmente por mestiços e mulatos, a separação óbvia em raças (como acontece nos Estados Unidos ou nos países europeus) fica dificultada.
No entanto, é preciso um grau significativo de desonestidade para negar a necessidade de uma política afirmativa dessa magnitude. Ainda que não nos moldes perfeitos, a criação e aplicação dessas políticas é um passo firme e adiante na tentativa de quebra do ciclo vicioso que insiste em manter a sociedade brasileira refém de uma estrutura muitíssimo semelhante àquela imediatamente posterior à assinatura da Lei pela Princesa Isabel, em 1888. Dar a chance de mudança de condições de vida à parcela mais desfavorecida e injustiçada do país é o objetivo e, felizmente, o resultado dessa política de cotas. Sua imperfeição momentânea é passível de ajustes, queremos crer; sua existência e manutenção são, sem sombra de dúvida, uma vitória que precisa ser defendida e esclarecida à população.
Especialmente à população que constitui essa elite; tão temente por seus privilégios seculares. Elite que deveria enxergar a adoção da política de cotas como algo que extrapola os limites de seu tempo de vida, algo que extrapola mesmo suas preocupações um tanto confusas e momentâneas sobre a quantidade de vagas em cursos universitários. Na faculdade onde estudei, de um total de trezentos alunos apenas dois eram negros. No universo de alunos da Universidade Estadual de Campinas, com algo em torno de quinze mil alunos, entre graduação e pós-graduação, chutar que apenas mil sejam negros é uma estimativa muito generosa. Algo está obviamente errado.
E é um erro maior do que Unicamp, do que meus alunos deste segundo colegial, do que este texto, do que discussões acaloradas. É um erro e um problema que estão na própria base de construção deste país (e de outros, muitos outros). É preciso que se faça algo. O fato de a iniciativa partir do âmbito governamental não é nada mais do que o mínimo a se esperar de governos decentes, honestos e sensíveis à História do país que comandam. Não se trata da única ferramenta de reparação das injustiças históricas, mas é, seguramente, a mais efetiva e mais frutífera.
]]>Falha indesculpável que Brigatti, muito camarada, me fez ver. Amanhã mesmo arrumo a confusão de conceitos com os alunos.
__________
Na apostila.
b. Relações de trabalho [no campo]
· Ocupante ou Posseiro: ocupante de uma propriedade sobre a qual não tem nenhum direito, explorando terras alheias sem nada pagar (em dinheiro, em produto ou em trabalho) pelo seu usufruto.
Na lousa.
6. "Posseiro": produtor rural que usa terras sem possuí-las formalmente. Cultivam terras improdutivas; que de outra forma, têm dono, mas não têm quem lhes dê uma função social real.
Porque sim.
]]>E nesse ponto, cada qual decide o que melhor pode fazer, não me cabe definir em que corda as pessoas vão se enforcar.
Mas tudo isso MORRE quando os outros agentes são alunos.
Linhas tortas escritas a lápis no caderno que sempre me acompanha em algum momento no fim do semestre passado. A caixa alta, inclusive, apesar de minha letra ser sempre maiúscula.
Mostram um pouco o espírito que me regia naqueles dias. Estava cansado e desiludido com minha profissão e, sinceramente, com meu papel. Desanimado por não ser compreendido. Não sei proibir. Não gosto da expectativa que têm os pais, as coordenações, os próprios alunos, por vezes, de que eu seja um esteio autoritário em pé feito dois de paus na frente da sala.
Hoje entrei nas salas novamente, quatorze dias depois do prazo estipulado antes da histeria coletiva em torno da "pandemia" de gripe suína (ou gripe A, ou H1N1, como queiram). Encontrei nos corredores da escola frascos com álcool em gel. Não encontrei muitos alunos, proibidos pelos pais temerosos de reencontrar seus colegas e amigos. Não vi ninguém de máscara -- e suspirei aliviado. A paranoia estava ali, estampada nas piadas, nas brincadeiras, nos olhares furtivos a cada espirro ou tosse mais sentida. O medo irracional encontra terreno fértil entre as crianças. Muito imaginativas. Especialmente se é estimulado.
Na primeira aula, às sete da manhã, numa sala de oitavo ano (uma sétima série, minha sala predileta entre todas), achei por bem conversar com eles sobre tudo isso. Foi o que fiz. Mas em nenhum momento endossando o medo. Dei a eles fatos, números e expus a eles uma visão diferente do que todos ouviram nas férias. Enquanto falava, e enchia a lousa com rabiscos e desenhos de vírus, fui interrompido pelo esposo da diretora, um médico renomado da cidade; que, obviamente, veio aos pequenos apresentar as preocupações da escola com relação às "medidas de segurança" sugeridas pelos órgãos de saúde pública. Via nos olhos das crianças a dúvida: ouvimos o médico e suas recomendações de não nos abraçarmos, de não dividirmos canudos e lanches, ou ficamos com o Thiagão, sem medo, entendendo de onde vem essa histeria toda?
Ficaram comigo. Mas muito educados, ouviram o médico e responderam em coro a suas perguntas retóricas.
Porque, veja, naquela escola (mas em todas elas), se não sou eu (e tantos outros) a dar a cara a tapa, dizendo às crianças o que de fato acontece, ninguém mais fará. E é preciso fazer. É preciso dizer às pessoas algo além do que elas ouvem ingenuamente todos os dias quando ligam a TV ou entram na internet. É um tipo qualquer de subversividade. Remar contra e tentar fazer daqueles meninos e meninas duzentos zumbis a menos.
É óbvio que falho miseravelmente quando entro em outra sala e me desanimo de expôr a eles a mesma trova de antes. Ignoro suas preocupações e suas dúvidas, pra logo em seguida abrir a (maldita) apostila e destilar o conteúdo que preciso destilar. Professores são humanos. E mesmo onde não havia atmosfera receptiva, insisti em falar; e fui ouvido por poucos. Enquanto falava, era interrompido por alunos que não se interessavam pelo que ouviam, que pediam pra ir ao banheiro ou, nada discretamente, tiravam seus celulares das mochilas e trocavam mensagens diversas. Nesse momento, num retorno, escrevi:
Espero sensibilizar robôs insensíveis. Da mesma forma que reagem passivamente à morte pela fome de semelhantes, ignoram os motivos do que lhes atinge por todos os lados.
Passivamente. Bovinamente.
E esta talvez seja a lembrança que agora, nesta madrugada, me tira o sono. Foi nesta mesma sala em que escrevi o primeiro texto. Me sinto responsável pelo desrespeito deles, pelo desinteresse deles, pela falta de consciência daqueles adolescentes que se impressionam com um novo aparelho eletrônico qualquer, mas pouco sentem o mundo que lhes devora, parte por parte, dia a dia. É estúpido e inútil, mas estou aqui, me consumindo.
Em duas horas, estarei novamente em pé, diante dele, e não quero dar chance ao sentimento que criou o primeiro texto. Preciso firmemente renovar em mim o que me move: certo sentimento libertário. É não-proibir, coisa alguma, a ninguém. E inclusive, tentar.
Essa profissão é um inferno. Uma eterna escolha entre o que é fácil e o que é (parece, ao menos) certo.
]]>O rio não é largo; infelizmente não é como aqueles que dizem existir em terras que não conheço: massas de água impossíveis de distinguir de oceanos. Adoraria, um dia, estar à margem de um desses rios-oceanos. O que via naquela tarde, no entanto, era possivelmente um rio estreito - não mais do que dez metros de um lado ao outro. No estreito espaço em que me encontrava havia muitas árvores e muita sombra, um cheiro verde, adocicado, típico das matas após uma forte chuva. Cheiro de terra e grama molhada. Uma névoa qualquer de verde.
O rio corria rápido, engolindo com pressa pedras acumuladas em seu leito. Ainda assim, sua superfície servia de espelho para todo o mundo que nascia, tranquilo, em sua volta. Nuvens e árvores duplicados, transmutadas em água -- que rolava por baixo das imagens, ao mesmo tempo que por dentro das imagens. E o ruído borbulhante de um rio.
Na margem oposta a mim erguia-se um monte muito suave e recoberto de relva alta. As folhas, muito longas, eram lambidas pela brisa suave que insistia em soprar - atrapalhando-lhes o sossego. (Não havia cerca. Em nenhum ponto.) Menos árvores cresciam por ali, muitas delas desfolhadas, seus caules retorcidos, ótimos poleiros, imagino. O espaço todo muito sereno era incomodado quando, vez por outra, avistava uma das árvores. A calma era quebrada por alguns segundos, para retornar dali a pouco; como um carinho.
Algumas árvores -- porque o mundo não é apenas um lugar de tristeza -- fugiam ao padrão. Estavam, também, aparentemente secas, sem nenhum verde. Os mesmos galhos fortes, contorcidos, suplicantes. Mas essas árvores explodiam. Explodiam em cores. Eram principalmente amarelas, mas era possível encontrar exemplares lilases e um, apenas um, branco.
Embaixo da árvore com as flores brancas estava formado um tapete. Percebi logo que a ausência de outras semelhantes e aquelas flores mortas todas no chão significavam que aquela era uma árvore efêmera, muito rara, com um período muito curto de floração.
O ipê-branco, soube depois, explode por apenas um único dia. Um única vez a cada ano. E nesse espaço de pouquíssimas horas, precisa preservar-se. É por isso que se encontram tão poucos nas matas -- e daí a exuberância de sua cor, a beleza chamativa de suas flores.
As montanhas que se levantam até onde os olhos conseguem enxergar, nessa época do ano, são presenteadas com raras mas infinitamente belas explosões de cores e de vida. É lindo estar sentado à margem de um rio, no alto de um morro, observando os pequenos pontos amarelos, lilases e, se a vida resolver te presentear, um lindo ponto branco entre os vales.
Não tirei foto -- não me pareceu correto. Estava sozinho -- passeava. E, como disse antes, tentar reviver aquele momento através destas linhas é uma injustiça com a memória de um momento tão sublime e uma injustiça sem par, com todos os que não estiveram lá comigo.
Gosto ainda mais dos invernos muito frios e secos, por saber que isso garante, em fins de julho, começo de agosto, ipês improváveis, fantásticos, irreais.
Tenho um ipê amarelo no meu quintal. As primeiras flores desabrocharam nesta madrugada. Não há nenhuma folha. Daqui a alguns dias, não haverá mais uma árvore - mas um presente.
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No verbete da Wikipédia dedicado ao ipê-branco há uma foto do ipê que está num dos estacionamentos da Unicamp, ao lado do ginásio, que eu admirei, florido, todos os sete anos que passei naquela universidade.
]]>In 1583 the entrada of Antonio de Espejo stopped at the spring when Jumano Indians guided the Spaniards up the Toyah valley. Dr. John S. Ford passed through the Toyah valley in 1849 and noted productive land along its banks. Madera Valley, near the reservoir, was farmed by prehistoric Indians and Hispanic settlers. After Fort Davis was reoccupied by the army at the end of the Civil War a lucrative market opened for the grains, vegetables, and cattle of these farmers, who irrigated their fields from San Solomon Springs. In 1909 the Toyah Valley Irrigation Company was organized to supervise water use of the area. By 1915 Reeves County Water Improvement District No. 1 had acquired the water rights and built Balmorhea Lake and Dam. Construction began on the earthfill dam in 1916 and was completed in 1917.
wiki:
The median income for a household in the city was $16,071, and the median income for a family was $20,179. Males had a median income of $19,271 versus $13,958 for females. The per capita income for the city was $7,742. About 32.4% of families and 36.3% of the population were below the poverty line, including 42.0% of those under age 18 and 21.3% of those age 65 or over.
Nevertheless, in times of struggle for Truth, such as those now upon us, we remain committed to The Way of Truth; that is, the way of Satyaghaha, or active non-violent resistance as practiced by Siddhārtha Gautama, Yeshua Ben Yosef, Francis and Clair of Assisi, Mohandas Gandhi, Martin Luther King Jr. and others. It is said that, much of what we write is written to ourselves. That is certainly true here as well. By exploring for Truth we hope to some day receive Her promise to be set free. Therefore, we pray, "Thy Kingdom Come, Thy Will Be Done," and we proclaim in the enlightened Spirit of world unity, both feet firmly planted in Her Blessings: "From Every Mountainside Let Freedom Ring."]]>
