Não se contam muitas histórias fantásticas para crianças hoje em dia. Suponho que a realidade já há algum tempo tenha ultrapassado qualquer enredo criado em quartos escuros... As pessoas já não se impressionam com facilidade nem se incomodam verdadeiramente com situações graves. Às crianças, imagino, isso deve fazer uma falta tremenda. Vão desaprendendo a sonhar, os pequenos. O que é, certamente, uma pena.
Pensei nisso enquanto o guia falava sobre a chegada dos primeiros imigrantes europeus ao Rio Grande do Sul. Foram trinta e seis dias em navios, o desembarque em uma região inóspita, ainda por desbravar - trazidos por promessas que, como se viu, jamais foram integralmente cumpridas: nenhum colono recebeu as terras ou as ferramentas a que teriam direito, nenhum italiano ou alemão encontrou o paraíso que esperavam. E, no entanto, lá estão seus descendentes, plantando e colhendo, produzindo deliciosos vinhos, cantando e dançando como então. É uma história fantástica. Não hiperbolicamente falando, não é um elogio ou uma exaltação; é fantástica no sentido de que, hoje, fica realmente difícil encaixar nos cenários muitos, as dificuldades e agruras que supomos terem enfrentado. O fato de aquelas pessoas terem sobrevivido a isso e conseguido manter relativamente intactos certos aspectos culturais que os identificam mutuamente, é algo fora do comum, quase como se inventado - fantástico.
Se as crianças soubessem como tudo aquilo se deu, aposto que não teriam dificuldade em acreditar noutras fantasias.
A improvável beleza de vales escarpados recheados de nuvens que se enrolam entre as árvores me fez querer desistir de tudo e construir por conta própria uma casa como aquelas: teto baixo, toda em madeira, cercas?, uma chaminé - e me lembro de ter visto um ou dois cachorros nos lugares mais adequados. No caminho para Caxias do Sul, embalando um sono querido, vi uma queda d'água que em nada deve àquelas inventadas em clássicos ficcionais; com casinhas encarapitadas no alto da rocha, uma torrente d'água que caía com estrondo num vale escuro e florestado por pinheiros e outros tipos. Havia vapor e, posso garantir, cheiro de comida de nona saindo daquelas janelas.
"Portugueses nas baixadas, alemães nas encostas e italianos nas serranias", disse o guia, explicando a rede urbana gaúcha com um poder de síntese invejável. Flutuando entre eles, essa névoa estranha que encobre tudo e no segundo seguinte, vai embora, rápida e fria. É um frio diferente e confuso. Antes eu dizia que era um "frio mais molhado" e por isso, mais gelado. Agora não sei mais. Me confundi, me perdi nas minhas idéias sobre o que é frio e as alterações que o tornam mais ou menos gelado. No fim, me contentava com o vapor que saía aos montes, sem muito esforço, a qualquer hora do dia.
Estar em Gramado e "ser turista" talvez exija um pouco mais de paciência do que se imagina. Isso de "ser turista" não te deixa realmente conhecer o lugar visitado. Permanecer sobre a tutela de guias e roteiros cerceia a liberdade do conhecimento espontâneo e, de certa forma, mais desejável no encontro com o diferente. Ao invés de "turistar", viajar. Um viajante se dispõe aos atrasos, aos almoços simples, à pouca afetação. Um turista anseia por viver algo extraordinário - literalmente. Em função disso, exageram, excedem - na maior parte do tempo, comicamente - por encontrar respaldo das pessoas que estão ali para criar essa ilusão. No fim, são experiências.
Uma semana no Sul e ficam o sotaque, o cheiro do mate, a hospitalidade, a cerveja uruguaia na Rua Coberta, o aconchego, o carinho - e a certeza absoluta de uma memória absurdamente seletiva.
Conforme chegarem as fotos, escolho as melhores e coloco no flickr.
