Sentei-me na velha tábua do balanço e quase caí. Ajeitei o corpo. Fora dois velhos jogando damas e os guris do futebol, a praça estava vazia. Tinha de segurar forte as correntes enferrujadas para não tremer. O suor das mãos misturando-se com a ferrugem renderam-me asco. Limpei as mãos na desbotada calça jeans. Percebi minhas sapatilhas enfiadas na poça de lama. Quando era guria me balançava batendo os pés na lama e chegava em casa pra ouvir outro sermão da mãe; nada demais, curtia, quantas vezes... tanto tempo... Um dos balanços estava com a tábua solta num dos lados. Quem consertaria aquilo?
Ouvi um dos velhos resmungando alto, as damas perdidas. As árvores paradas não tinham folhas para gingar se houvesse vento. O puta-que-pariu! e o não-foi! soltos no ar. Os boleiros debatiam por suposta falta na entrada da grande área. Não tinha coragem de levantar e fugir dali. Daquele distante espelho de solidão nublada. Aquela gangorra parada e vazia, inútil, as tintas descascadas em cores de filme preto-e-branco. E ali, onde o capim malcuidado acabava, era só areia marrom. Retângulos tortos e pisoteados da amarelinha que ninguém jogava naquela hora do dia já fatigado.
Queria balançar alto, girar a gangorra com força, invadir o futebol, embaralhar as peças do jogo de damas. Pular sapata imaginando as casas e números por detrás das pegadas infantes. Lançar-me ao abismo gelado no escorregador azul escuro. Mas tudo era paralisia, repressão do impulso, medo e desespero. Tudo era lembrança do cano de pistola apontado para a cabeça a duas quadras dali.
Ouvi um dos velhos resmungando alto, as damas perdidas. As árvores paradas não tinham folhas para gingar se houvesse vento. O puta-que-pariu! e o não-foi! soltos no ar. Os boleiros debatiam por suposta falta na entrada da grande área. Não tinha coragem de levantar e fugir dali. Daquele distante espelho de solidão nublada. Aquela gangorra parada e vazia, inútil, as tintas descascadas em cores de filme preto-e-branco. E ali, onde o capim malcuidado acabava, era só areia marrom. Retângulos tortos e pisoteados da amarelinha que ninguém jogava naquela hora do dia já fatigado.
Queria balançar alto, girar a gangorra com força, invadir o futebol, embaralhar as peças do jogo de damas. Pular sapata imaginando as casas e números por detrás das pegadas infantes. Lançar-me ao abismo gelado no escorregador azul escuro. Mas tudo era paralisia, repressão do impulso, medo e desespero. Tudo era lembrança do cano de pistola apontado para a cabeça a duas quadras dali.
