Meu cartaz não vale mais do que duas palavras

Toda vez que me enveredo pelo vasto e inóspito campo do design na tentativa de reproduzir no mundo real a profusão de imagens e curvas que surgem na minha mente de vez em quando, sinto-me como um aleijado epilético manuseando uma ferramenta de precisão. Eu queria fazer esse cartaz do todo-poderoso Miles Davis já há algum tempo, e era até que bastante simples -- Miles à direita fazendo o trompete falar e o instrumento se estendendo por todo o comprimento da folha A2, tudo vetorizado em preto, o fundo também preto e o resto em branco. A imagem mais ou menos adequada surgiu depois de um tempo considerável de buscas via Flickr, a transformação ficou até interessante e vi que, afinal, dava pra fazer. Em meu delírio haveria também duas palavras, o nome do mestre, mas foi na escolha da fonte que eu quase desisti: a precariedade da coisa, o amadorismo do alinhamento lá no canto superior, as letras brancas e tímidas não soletravam o que deviam e ao invés disso praticamente gritavam aos meus ouvidos que o conjunto da obra estava feio pra caralho. Então apaguei. A metade superior absolutamente preta e aparentemente muito maior do que deveria ser, Miles posando discreto no restante justamente quando era pra ser a figura central -- e talvez até as palavras, nesse caso, fossem desnecessárias, pois a imagem teria em si o feeling adequado, embora eu não tenha encontrado fotografia alguma que fizesse jus ao que eu tinha em mente, que pudesse passar com louvor pela provação da vetorização automática e, por fim, me agradar. Se bem me conheço a coisa toda vai às favas tão logo eu perca a paciência ou me conforme com o fato de ter -- ou não ter? -- um cartaz mal-feito (e eu ainda o imaginava emoldurado) em uma das minhas paredes. Acho que nem Helvetica salva. Talvez eu peça ajuda. Ou compre um.